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Mi día republicano del libro acabó de versos y maestras. De oficio de amor y de palabras, común a maestras y poetas. Porque, además de Historia de una maestra, de Josefina Aldecoa, ví -en ese lugar reservado a los libros de poesía- que ya está publicado el primer tomo de la poesía completa de Javier Egea (Manolo Rico ha cumplido), y acaricié las páginas de la Nostalgia armada de Olga Bernad, la de caricias perplejas, a la que tengo 'enlazada' aquí, justo al lado.

Me sorprendió ver una edición de poemas (Ocasión de paganismo y Pájaros de ausencia) de Agustín Gómez Arcos, al que no le conocía -¡tanto como desconozco!- esa condición de poeta después de haber leído Un pájaro quemado vivo, quizá su primera traducción al castellano, y sentirme obligado así a leer más para saber más: L´enfant pain y Ana non.

Un autor más del exilio tardío que también hizo suya una lengua diferente y distinta a la suya materna, y que me recordó otra lectura que en su día me deparó el azar, la de unos relatos de Michel del Castillo que hablaban, al menos en su título, de la semana santa y cuya referencia no encuentro ahora en las bibliografías oficiales.

Volvió conmigo Las Ollerías, de Joaquín Pérez Azaústre, que espero desde que tuve noticia, a través del blog de Rodolfo Serrano, de la concesión del Premio de la Fundación Loewe (Javier y Olga, también esperados, y Agustín, quedan para la próxima).

(...)
Tú no podrías seguirme la mitad de las noches.
Ni siquiera yo mismo sé decir lo que pienso,
aunque espero la cita de las horas sin poso:
un momento sin fe que se baste a sí mismo.
Mantén, incluso, abierta la ventana,
y déjame soñar con su alquibla porosa:
tu cuaderno de ruta, resguardado en el puerto,
mientras pule el vigor de mis dedos aún fuertes.

(Joaquín Pérez Azaústre, de Camarote, en Las Ollerías, 2011)