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No es este mundo, amor,
el cielo que de antiguo nos tienen prometido,
tampoco el paraíso azul de nuestros sueños mejores.
Ni siquiera el infierno que dicen que se viene.
 
Están de vuelta ya los viejos pardos augures
a la espera del zarpazo
la desolación y el miedo y el inmisericorde
retumbar de drones, cañones y misiles
mudos de nuevo los dioses
                                           y ciegos
sabedores del genocidio y el dolor
antiguo de la tierra hermana.
 
Ya ves
un mundo menos ancho y más ajeno
que se abre en luz con un revuelo de sonrisas.
Vera y Rodrigo, y Lola luminosa
que duerme contigo en paz arrullada por su nana
i el batec del cor acollidor de les dues àvies.
Brillan dos soles a lo lejos
en una Londres ya sin brumas.
 
Maltrecha la salud aquí de los muchos achaques
e intacta la esperanza
así nos quiero y así lo proclamamos:
si la perdemos, habremos sucumbido.
Guárdanos, mi bien, en tu mirada.
 
Y sean para siempre comunión nuestros abrazos.

el territorio de la mancha y un inculto iletrado monolingüe

 La Mancha es una nación que ha borrado de antiguo sus fronteras
y brinca territorios y navega mares y ensancha cada día el pueblo
de sus hijos
y mira con orgullo el poder creciente de sus niñas
y de sus mujeres.

 
La Mancha es tierra de agua y viento y de llanuras
que cabalgan rucios y corceles
poniendo en los ecos y las voces el dulce son de mil acentos
mecidos por aspas de molinos y olas de malecones.
 
Mestiza mi Mancha y cantarina y risueña,
austera de pedregal y cimas que tocan el cielo a ras de tierra.
Territorio de La Mancha que es Madrid
y es Toledo. Y Bogotá, Caracas, México y Barcelona.
Que es Nueva York en los ojos atónitos de Federico
 y es el Pekín de la China que quiso ponerle escuela a don Miguel
el de Cervantes.
 
Es humilde mi Mancha y es altiva.
Recia y de seda y seca de su nombre
y húmeda de ruideras y ruiseñores
al modo de la mar linda del Rubén de sutiles azahares.
Es Santiago y Pablo y llanto en una plaza hermosa
y es Cádiz con más negritos pariendo alegre
constituciones.
Y Almagro y Cuzco
y un son de milonga que cantan a coro sanchos y aldonzas y quijanos.
 
Es La Mancha almuecín y Alcázar, alcaná y judería,
Gigüela y moriscos ufanos al exilio.
Todo esto y nada y mucho, inabarcable cerca y lejos
y de nunca y de siempre
es La Mancha de toboseños, migueletes y almorrillanos
y la manchuela y las tierras altas de páramos y rulfos,
ya casi en Aragón Molina.
 
Y sabrá el inculto iletrado monolingüe
que es Venezuela La Mancha. Y Cuba
y Colombia y México. Y Chile también, y la Argentina.
Y que se cuentan por decenas de millones las manchegas
y manchegos
que tiene ahí en sus calles, tataranietos de aquellos
que ya eran y estaban antes del abuelo
inmigrante
que llegó de teutonas tierras frías y enmascaró el apellido.
 
Podrá quedarse el patán con la apariencia
y escarbar en las entrañas de sus tierras y robarse sus frutos.
Pero no podrá apoderarse del común que es nuestra Mancha,
la lengua que nos ahermana
mamada de las tetas de las madres o aprendida
en escuelas y cervantes
y su saber antañón y milenario [before the yankee]
que son su aliento y su capital
y su bandera.