babelia

Hoy, cerca de los festejos de San Sebastián -el resplandor de la hoguera como que entrase en casa- y con el ruido de fondo de una Sevilla profanada por el insulto profesional de los azules, he celebrado los 1000 números de Babelia. Es el suplemento que espero, más que ninguno, con verdadera expectación cada semana desde hace veinte años. Tanta, que si algún sábado me falta parece que me hubieran privado del placer del fin de semana entero.
Con razón -aunque nunca entenderé si las razones debían más a la preocupación que al enojo fruto quizás de mi torpeza- mi devoción babeliana planeó por un momento en tierras de penumbra, fría y extraña la noche. Sucedidos, al fin y al cabo, que pueblan la memoria y la ensanchan antes de ser definitivamente olvido.
Mil semanas de encuentro con el mundo de los libros y de la música, del teatro, del arte. Aunque algunas, mejor de olvidar. Tal que ésta que ahora está a punto de acabar, semana de nieblas que difuminan el hilo de los trabajos y los días, y lo confunden y esconden.

Quizás por eso no pudo ser tampoco el tiempo grato. Amancio Prada, La Abadía, Jorge Manrique, una invitación..., y otras tareas que me impiden disfrutar la música, que tanto me gusta. De siempre, esa que es, más que canción, la más soberbia definición de amor. Libre, grande, buena alta, blanca... pero no mía.
Tendré que escribir, al hilo del recuerdo, de hogueras y viajes y versos, Enardo en la memoria de una tarde de frontera (Para que me recuerdes, cantaba F.) y una jovencísima poeta que llegó a famosa.

Libre te quiero

Libre te quiero,

como arroyo que brinca

de peña en peña.

Pero no mía.

Grande te quiero,

como monte preñado

de primavera.

Pero no mía.

Buena te quiero,

como pan que no sabe

su masa buena.

Pero no mía.

Alta te quiero,

como chopo que al cielo

se despereza.

Pero no mía.

Blanca te quiero,

como flor de azahares

sobre la tierra.

Pero no mía.

Pero no mía

ni de Dios ni de nadie

ni tuya siquiera.

(Agustín García Calvo)