de leer

Dedicaba ayer Babelia sus páginas más relevantes a la literatura argentina con motivo de su presencia protagonista en la gran feria alemana del libro, la de Francfort. Por más que se hable de profusión de autores y del brillo de la diversidad de estilos y géneros, se me antojó parca la semblanza, exigua la que se presenta como muestra de las claves del buen momento de la literatura de la Argentina. Creo que Inés estaría de acuerdo conmigo.
No se habla en Babelia de Rayuela -que no la novela del gran Julio-, ese proyecto argentino-alemán de escritores residentes. Tampoco se dice que Claudia Piñeiro escribió en 2005 -y se publicó allí en 2008- Tuya, la novela que se anuncia ahora para quí el próximo 6 de octubre  y que yo leí -diálogos vivos, reflexiones urgentes- gracias a la generosidad de Enrique. ¿Para cuándo la publicación de la enorme y entrañable Elena sabe?
Exagero si digo que eché en falta a muchas, a muchos. Pero sí faltan unos cuantos, algunas más, de entre los que me han conmovido. Martín Caparrós, por ejemplo, y su A quien corresponda.
La gran foto, a toda página, del paraíso en forma de librería, El Ateneo, me lleva a las calles y plazas de Buenos Aires que recorrí tras los pasos de un sueño (pasos que no me alcanzaron para llegarme hasta El Tigre), a la Clásica y Moderna de Natu y las Rinaldi, a La Biela, al aire español de Mayo.
Destacan en el reportaje cinco poetas, cuatro mujeres y un hombre. De una, Irene Gruss, dejo aquí unos versos.

Conté con los dedos de mi mano
las veces que tuve, no las que amé.
Las yemas de los dedos
se quedaron mirándome, las líneas
de la mano rieron (¿amé
lo que tuve? ¿Quise decir
quiero un poco
de esto o de aquello,
gané, perdí semejante
generosidad?).
Ahora que me aferro
a lo que tengo -como a un poco
de nada-,
veo líneas que una burla desecha,
y lenta, tiernamente abro
el puño, dejo caer
la arena, vuelvo a tomarla.

(Irene Gruss, de Solo de contralto)