El origen del mundo
Hacía pocos años que había terminado la gran guerra de España y la
cruz y la espada reinaban sobre las ruinas de la República. Uno de los
vencidos, un obrero anarquista, recién salido de la cárcel, buscaba
trabajo. En vano revolvía cielo y tierra. No había trabajo para un rojo.
Todos le ponían mala cara, se encogían de hombros o le daban la
espalda. Con nadie se entendía, nadie lo escuchaba. El vino era el único
amigo que le quedaba. Por las noches, ante los platos vacíos, soportaba
sin decir nada los reproches de su esposa beata, mujer de misa diaria,
mientras el hijo, un niño pequeño, le recitaba el catecismo.
Mucho tiempo después, Josep Verdura, el hijo de aquel obrero maldito,
me lo contó. Me lo contó en Barcelona, cuando yo llegué al exilio. Me
lo contó: él era un niño desesperado que quería salvar a su padre de la
condenación eterna y el muy ateo, el muy tozudo, no entendía razones.
–
Pero, papá –le dijo Josep, llorando–.
Si Dios no existe, ¿quién hizo el mundo?
–
Tonto –dijo el obrero, cabizbajo, casi en secreto–.
Tonto. Al mundo lo hicimos nosotros, los albañiles.
(
Eduardo Galeano,
El libro de los abrazos, 1989)
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