bravissime2

Amarti m'affatica
mi svuota dentro
Qualcosa che assomiglia
a ridere nel pianto
Amarti m'affatica
mi da' malinconia
Che vuoi farci
è la vita
E' la vita, la mia
Amami ancora
fallo dolcemente
Un anno un mese un'ora
perdutamente
Amarti mi consola
le notti bianche
Qualcosa che riempie
vecchie storie fumanti
Amarti mi consola
mi da' allegria
Che vuoi farci
è la vita
E' la vita, la mia
Amami ancora
fallo dolcemente
Un anno un mese un'ora
perdutamente
Amami ancora
fallo dolcemente
Solo per un'ora
perdutamente

bravissime

in piazza

Hoy salen de nuevo a la calle (a la plaza, la bellísima plaza del Pantheon) a defender la democracia. Lo decía hace algo más de un año Roberto Saviano, el escritor que no puede vivir libre por haber hecho un ejercicio de libertad: el de escribir, el de contar lo que sucede.
Entonces lo lograron. Pararon a los que querían imponer la regla del silencio.

Hoy, un año después, salen a contestar el nuevo intento de silenciar la información. Salen porque quieren  impedir que el interés de uno solo se convierta en el envilecimiento de todos, de todo un país. De un gran país.
Marchan contra el renovado intento de un poder que sabe que 'el lector, el espectador, cuando comprende lo que está ocurriendo, se convierte en ciudadano, es decir, quiere estar informado'.


Gigi Proietti

passeggiata

sin sombra

Monólogo final

La oscuridad tiene tu olor,
mi olor,
y ese otro perfume
que nace de la piel
cuando se juntan nuestros cuerpos.

Cierra los ojos.
Toca mi cara. 
Tus dedos borrarán la sombra,
no importa que sea de noche,
no importa que desconozcas
el rostro que tendré al amanecer.
Cada segundo puede ser toda la vida.

Mañana mi piel estará seca,
o deshecha en el aire
o será un verde germinal, un rojo efímero;
pero ahora las yemas de tus dedos
tienen toda la luz.

Perdono al porvenir.

Las trampas que he tendido
tienen la misma inocencia
del juego de la alquimia.
Para el hombre no existe otro destino
que el manantial inédito.

Toca mi rostro,
sálvalo en la memoria de tus manos.

(Waldo Leyva)

onda

la foto, de Calata

                         Así.
Como una humilde
y terca ola
que avanza y se retira
paciente
infinita
inagotable.
Así tu amor, decías.
Así tu olvido.

 (MGB, en Tres piezas breves)

bronce

Dejo de leer, y las noticias de la prensa me traen de nuevo el eco de fragmentos, ya casi olvidados, de cartas y doctrinas que parecen en desuso, como caídas en desgracia entre quienes se presentan como sus máximos valedores: 'Aunque hablara las lenguas de los hombres y de los ángeles, si no tengo caridad, soy como bronce que suena o címbalo que retiñe...'.


Se llama Purificación Flores. Tiene 59 años y cinco nietos.