equipaje

Amor perdurable (Ian McEwan), que por fin he recuperado, Invisible (Paul Auster) y Un error de cálculo, de Luis Béjar, que ha vuelto a publicar. De poesía, La casa roja (Juan Carlos Mestre). Para cumplir con mi devoción por el catalán, de Jordi Puntit, Animals tristos, nada que ver con la polémica de los toros (¿o si?).
Demasiado equipaje para un viaje breve.
Y alguna que otra lectura interesante que, seguro, encontraré por allí.

volar

Volar no es sólo para pájaros.
Para el secreto, pregunten a la tripulación.

más lejos

Más lejos. Siempre más lejos.
La casa sigue varada, y la esquinilla en su sitio.
Las luces -como antes y siempre- en el horizonte, señalando el camino. Me lo ha dicho esta mañana un anciano amable, su pelo blanco. 'Con un poco de suerte, usted mismo las verá'.

ítaca

Busco dónde ir para encontrar descanso y lecturas de unos días. Y me encuentro con el más improbable de los viajes, aquél que alborotó el alma de Odiseo con el cantar seductor de las sirenas. Para no dormir desde entonces, soñados ya todos los sueños. Intacta la memoria, imposible el olvido.
Penélope se cansó hace tiempo de tejer la espera. Nausica aún no ha nacido.
No pisaré las playas de Ítaca. No por ahora. De allí no se vuelve.
Iré mientras a ciudades donde aprender de los que saben, para encontrar los caminos de los viejos anhelos. Ítaca es el viaje hacia uno mismo.
Y eso, amigos, es lo importante. El viaje, que nunca se hace a solas. Que será feliz si es sagaz la compañía: Homero, Kavafis, Llach.

desconocida

Me pregunto qué habrán visto esos ojos. Y me turba lo inquietante de la respuesta. ¿Cabe imaginar qué ha sido, qué es, o si será, cuando se trata del azar visitado en un cuaderno?

lisboa

Podría ser una buena elección.
Lo fue en su día, ensueño y presagio. Revolución de claveles.
Volvió a ser. Promesa de hermanos aún no cumplida.
Saudade es el nombre del sentimiento que no llega a tristeza. Trasunto de melancolía.
Pessoa Saramago Tabucchi.

de nostalgia y sueños

Siempre me ha seducido -y puede que también perturbado- la pintura de Egon Schiele. También su vida. Desde que las descubrí no han dejado de impactarme.
Vuelven ahora a ser noticia. El pintor y su obra. Y la aventura de un retrato espléndido.
No es tristeza lo que descubren los ojos de Wally: es la nostalgia de los sueños por realizar.
Me sigue deslumbrando su luz.