escribir

He escrito de lo oscuro, de la desolación de la mirada
y del deseo, que se eleva inútil para morir vacío.
He escrito del miedo,
del dolor de una tarde que se pierde sin rumbo,
del cuerpo que se niega.
De todo esto he escrito, y más si me dejaran
cuando hubiera querido simplemente no escribir,
sino quizá vivir y ser amada
y encontrar en los cuerpos amados un refugio seguro
donde contar que el tiempo acaricia suavemente.
Y no querría escribir de nada más,
sino enroscarme en tus piernas,
descansar en tu vientre
y morir, puesto que hay que morir,
sabiendo que he vivido,
con un conocimientos exacto del gozo y del placer
-de la alegría-.
Y sin embargo escribo, a mi pesar, lo reconozco,
y seguiré escribiendo mientras viva
porque no tengo aliento más audaz ni más lejano,
ni tengo abierto otro canal hacia la vida.

B. Gimeno

tate

sunny picture

Es tímido el sol de Londres.

Le cuesta asomarse entre las nubes

tan protagonistas ellas

y tan presumidas.

Es tímido el sol allí, y solitario.

Es de azul pálido y gris este Londres de ayer.

Por eso necesita

el doble manchón rojo del bus

y el gorro del soldado firme y fanfarrón

el verdear sinfín y sin cerrar de las praderas

donde convocan al sol las muchachas tumbadas de zapatillas abiertas

y caderas anchas.

A las chicas de Londres no les gustan las nubes

presumidas

permanentes

protagonistas.

Son solo cuatro y descansan en el banco frente al rio.

Hacen planes quizás. Es viernes

y el tiempo es bueno

un momento propicio -como tantos- para el amor

y la fotografía.

No encaminarán, que no, sus pies ligeros a la Tate

tras atracar en todas las Itacas:

poesía y sueño

redundancia sin más.

Picasso pinta allí mujeres rotundas

derramadas

donde termina el cuenco de su ombligo

poetry and dream

y las amasa de colores azules

verdes

rojos

tal que parezcan

-también ellas-

 recatadas.

Yo no lo vi pero sé que la niña dibujó a una mujer

y parecías de espuma.

Como aleteo de mariposas blancas.

Hoy sé que no hay lugar para el azar en Piccadilly

y que Londres no es ciudad para corazones solitarios.

de excelencia

Ellas, y ellos, son ejemplo de la excelencia que el ministro predica. Reciben el justo reconocimiento al esfuerzo y al mérito que el ministro reclama tanto con sus palabras como con sus hechos niega. Su aprovechamiento es innegable.
Diez de ellos le han negado el saludo al ministro encargado de expropiar a la mayoría del derecho constitucional y universal a la educación.
No descortesía, sino coherencia.
Lejos de esconderse, muestran públicamente su desacuerdo. Como el ministro, 'sin complejos'.
¿O se cree el titular del desguace que los excelentes son solo los suyos?

southbank

Tarde de viernes. Paseo con Paula camino de la Tate. Nos esperan en Poetry and Dream. 

franca

Los cómicos del mundo entero, la gente de bien, la causa de la libertad, Dario Fo, todos nosotros, un poco más solos. Sin Franca.

*una così grande no necesita traducción. 

pierpaolo

meteco

El griego Moustaki africano de Alejandría, el Georges francés señor de todos los mares, extranjero siempre y nunca (inolvidable métèque), ha muerto hoy para vivir siempre entre los que tanto lo hemos estimado.
Cantamos con él cuando en nuestro y su Mediterráneo 'liberté' ne se dit plus en espagnol, confiados en que siempre nos quedará un hermoso verano sin temor al otoño. Cuando la filosofía, con él, era el más dulce de los sueños. Cuando empezábamos a saber que queríamos ofrecer a los amigos los vinos buenos y los mejores manjares (y tabaco perfumado, y delicadas hierbas), que con ellos uno siempre tiene menos frio y se siente menos solo.
A mi me ha bastado con poder mirar el brillo de sus ojos.