tate

sunny picture

Es tímido el sol de Londres.

Le cuesta asomarse entre las nubes

tan protagonistas ellas

y tan presumidas.

Es tímido el sol allí, y solitario.

Es de azul pálido y gris este Londres de ayer.

Por eso necesita

el doble manchón rojo del bus

y el gorro del soldado firme y fanfarrón

el verdear sinfín y sin cerrar de las praderas

donde convocan al sol las muchachas tumbadas de zapatillas abiertas

y caderas anchas.

A las chicas de Londres no les gustan las nubes

presumidas

permanentes

protagonistas.

Son solo cuatro y descansan en el banco frente al rio.

Hacen planes quizás. Es viernes

y el tiempo es bueno

un momento propicio -como tantos- para el amor

y la fotografía.

No encaminarán, que no, sus pies ligeros a la Tate

tras atracar en todas las Itacas:

poesía y sueño

redundancia sin más.

Picasso pinta allí mujeres rotundas

derramadas

donde termina el cuenco de su ombligo

poetry and dream

y las amasa de colores azules

verdes

rojos

tal que parezcan

-también ellas-

 recatadas.

Yo no lo vi pero sé que la niña dibujó a una mujer

y parecías de espuma.

Como aleteo de mariposas blancas.

Hoy sé que no hay lugar para el azar en Piccadilly

y que Londres no es ciudad para corazones solitarios.